Einmal hatte ich kurz, verwundert, von meinem Buch aufgesehen, weil ich meinte, ein leises, höhnisches Lachen zu hören. Dann war es aber nur das Geräusch des hastig-radikalen Bleistiftes, der durchstrich, korrigierte, ergänzte.

Verästelt zu blinden Wegen. An jedem Ende das Herz geprellt von einem Nein.